Dans la sinuosité des regrets
la brûlure a des yeux d’Eden.
Aux berges de l’estompe
crisse le gel.
A contre-mot
a  contre-envol
que reste-t-il des flammes ?
braise dans la chevelure de la cendre
feu vêtu de bure
serpent aux paupières d’opale
jardin sans pommier
à contre temps
à contre cœur
retour au chaos.

©Nicole Hardouin.          
 
 
 
 

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Recueil de Kathleen Hyden David

   
                                     Préface de Claude Luezior
                                  Éditions France Libris, juin 2021

Depuis l’origine du monde, l’arbre est le fidèle compagnon de la vie de l’homme. N’est-ce point sous un arbre, au jardin d’Eden, qu'Adam et Ève échangèrent leurs premières caresses? Du berceau au cercueil, l’arbre est présent. Trace conservée au plus profond de l’être, taillée dans notre histoire / et qui résonne au cœur de la  nef végétale.

C’est pourquoi souvent, les images de la vie et du rêve se confondent. Tout comme Gounod, inspiré par Goethe dans la nuit des Walpurgis, l’auteure fascinée par les arbres perçoit, dans leur écorce tourmentée, les reclus du temps qui l’attirent, l’inquiètent. D’où cette trentaine de photos pour en garder la trace.

Hésitation des souvenances, jaillissement et métamorphoses du regard.

Les cernes du mirage brisent les barrières du visible pour retrouver le dialogue perdu avec tous ces êtres qui apparaissent devant Kathleen Hyden-David.

Étonnant ailleurs, inquiétants visages aux regards immobiles qui, impassibles, observent, épient dans leur tronc d’arbre pour seul refuge (page 20). Veulent-ils renaître, ou entraîner une proie ? Mais aller à l'envers du miroir est toujours dangereux car le dragon veille et les fantômes, resurgissant dans l’hésitation du devenir, transforment celui qui les voit : ils me rendent étrangères.

Leur écorce est le canevas de quelques âmes errantes, vouivre ou gorgone, c’est une chambre de mémoire qui fascine la poétesse.

Écorce, titre du livre, interroge. Le lecteur peut se demander pourquoi le singulier au lieu du pluriel : chacun aura sa réponse.

Lorsque les alvéoles des branches s’égouttent sur les ombres, l’auteure écoute, en conjurant les puissances d'un au-delà pour en retrouver les racines. Souvent, selon Cesbron, un arbre humanise mieux un paysage que ne le ferait l’homme ;  il faut alors la justesse du regard et la précision du mot pour le démontrer, ce que fait très bien Hyden David.

Les photos sont toutes plus surprenantes les uns que les autres, accompagnées par des textes qui suggèrent le rêve : illusion de rétine / ou rêve secrété / du fond des siècles / troll ou fou du roi, raconte-t-il ses ancêtres ou quelque farces grotesques? L’esprit laisse faire le rêve et quelque dieu généreux / aurait-il mélangé à la sève / quelque gouttes / de génie ?

L’auteure, en créant une image, oriente l’imaginaire du lecteur. Comme le souligne Bachelard : créer une image, c’est vraiment donner à voir.

La forêt manifeste la permanence de la vie. En s'identifiant au monde végétal l’auteure nous fait échapper à notre condition matérielle, à notre individualité périssable. Mais la  vie se nourrit d’interrogations sans réponses. Peut-être en trouverons-nous dans ce recueil ?

Dans cette forêt vit tout un peuple d'ombres, mais rien n'est vain aux racines du ciel. Hyden-David, en ouvrant la forêt au regard, a su retrouver quelques genèses sculptées.

Sur les routes forestières se blottit une vie entre deux mondes. Malgré la rouille des lichens, la sève est toujours jeune : c’est ce que le lecteur ressent en s’imprégnant des photos et en lisant les textes qui les accompagnent. Nous avons ici un dialogue entrent l’énergie cachée des éléments, entre la chair du végétal et la chair de l’homme.

Nous ne saurions terminer cette recension sans souligner l’élégante préface de Claude Luezior qui se glisse dans les failles du soir. Par un flux de l’esprit et une grande sensibilité, ses mots captent les rumeurs de la forêt et soulignent la richesse de ce recueil.

Nicole Hardouin
                  
 
 
 
 

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Chercher la minute vibrante dans le silence

L’insomnie pousse devant elle des lambeaux de phrases, titubent les mots dans la nuit.

Mots silencieux qui chassent les mousses nocturnes, langage déchiré, déchirant qui hurle comme amants errants dans les orfèvreries du désir.

Déjà l’aube se tisse aux délires des songes, le jour cueille l’horizon, le ciel en feu salue les trilles du merle.

La lune pleure, juste pour désaltérer le soleil.

Ce qui n’empêche pas la folle dérive et la gravité de l’ouvert dans le murmure du plus secret.

Tout se gomme, tout s’oublie, les braises ne se rallument pas, même à Venise.

Les incertitudes s’ancrent à l’oblique des chimères, elles ont ventre d’hermine.

Pourtant conservons quelques éclats stellaires pour écrire sur les zébrures de nos orages.

Jubilation du parfait accord.

Temps chronique, temps rythmique se rejoignent dans l’émiettement du rêve.

Il est temps de donner à boire aux roses.

©Nicole Hardouin.
 
 

 
 
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Sous l’apparente inertie hivernale, tout vibrionne, foisonne, pulse.
Pour se hisser hors de leurs cachots, les racines bataillent en un combat titanesque.
Lignes de vie gorgées de sucs internes, elles naissent de quelques secrètes copulations.
La poussée des tiges écorche l’immobilité des mousses, les plissés se défroissent, l’herbe broute le sol engourdi, les feuilles bousculent la léthargie des branches, elles blasonnent l’écorce des arbres,
une libellule interroge le matin.

Comme un torrent trop longtemps contenu, la végétation s’échappe en langues voraces vers des enluminures colorées.

L’hiver s’est pendu au gibet d’un rayon de soleil.
La horde carnassière prend possession de ses hoiries.

©Nicole Hardouin.

 

 
 
 
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Sous les voûtes romanes, une novice mêle
sa voix de castrat à celle de l’abbesse dans
le poignant Stabat Mater

             Pergolèse enflamme l’autel.

Les moniales cheminent, mains dissimulées
dans les amples manches de leur coule.
Pour ceinture, un lien de cuir rythmant
chaque pas. Nuques ployées, elles avancent
vers le mystère de la Transcendance.

                Jusqu’où iront-elles ?

©Nicole Hardouin.
Extrait du recueil « Prométhée, nuits et chimères » aux éditions de l’Atlantique, collection Phoibos.

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