Heureux l'homme qui dans les nuits éternelles,
Par les bois où chantent les mirabelles,
A su rougir d'un bonheur si exquis
Qu'il a conquis les cieux et la vie.
Oui le ciel ! Fief des antiques conteurs,
Noir infini qui me laisse en pleurs.
Devant ce tableau qui change de visage,
Les couleurs ne sont alors qu'un doux mirage,
Et je ne puis plus m'emporter encor,
Dans les vents lointains sans âmes et sans corps
Où la triste peine me dévisagerait
Et où mes prunelles séchées, pleureraient.

Je ne puis plus car mon cœur ballotté,
Par les ravages de l'Hiver enfermé,
Suffoque sous le poids de mon malheur
Et les ineffables comptines de tes pleures.
Puis lorsque je regarderai, pensif,
La chaire sanglante de mes genoux oisifs,
L'image qui me transpercera l'esprit
Sera l'immense bonheur que tu m'as pris.
Et je serai le triste esclave du sol,
Le piètre historien de mes gloires passées,
L'imposant aigle qui a perdu son vol,
Avant qu'une autre main vienne me toucher.

© Dionysos

 

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Elle était née d'un reste de verdure,
Qu'on cultivait sur le bord de la route.
Femmes et enfants couverts de fourrure
La côtoyaient, sans s'adonner au doute.

Luisant dans le firmament du soleil,
Ses notes, splendides et lumineuses,
Jaillissaient comme un éclair vers le ciel,
Réveillant toute la nature frileuse.

Vierges sapins et antiques buissons,
Frémissaient en une danse macabre,
La valse des solitaires perdait d'un ton,
Et laissait la mer en une feuille glabre.

Les vagues n'exprimaient plus leurs ressentis !
Ô vos douces et délicates courbures,
Se sont perdues sur le dos de la lie
Et l'amour a connu d'infâmes blessures.

Le ciel voyait son antique espérance,
Sa croyance des temps immémoriaux,
Gâcher ses nuits et ses rêves de jouvence,
Hanté par ces cortèges triomphaux.

J'ai grandi à son bras, joyeusement.
Et mes écorces l'ont doucement charmée,
Nos nuits étaient des journées de printemps,
Où le morne poète s'est éveillé.

© Dionysos



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Les songes symboliques de l'esprit galvaudé,
S'accrochent, terrifiants, aux cheveux des dames,
De leurs yeux rougeoyant et leurs mains boursouflées,
Ressort l'omnipotence des cantiques infâmes.

Leurs corps a l'usure des breloques enfantines,
Tout est frais et jeune, et de leurs vierges courbures,
Et de leurs cœurs ravaudeurs, chantent une comptine :
"En mon antre fleurissent, l'Amour et la luxure".

Sur la place de la gare, où l'on cueille le houx,
Le soleil rêveur les fait réapparaître,
Car sous la fraîche brise, elles peuvent transparaître,

Vertes, elles sont le feuillage qui couvre le trou,
Les boulevards chauds, de leurs charmes de méthane,
Abattent les hommes - Ô ivre courtisanes.

© Dionysos



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