Parce que je n’ai que tes poèmes

Pour répandre leur lumière

Sur l’ombre de ma vie,

Et ces moments trop courts

Qui me furent donnés,

Je viens encore à toi

Comme on cherche le jour

Quand je ne suis que larmes

En désespoir d’amour.

©Denise Bernhardt

Extrait du recueil de Denise Bernhardt, « La mangrove du désir », aux éditions Le chasseur abstrait.

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Tu es ma « plus que lente »

Sur une place de Venise,

Près des canaux où les gondoles

Défont les reflets des palais

Dans l’eau.

Tu es ma rencontre de l’aube

Sur la lagune grise.

Ton visage prend la lumière

De ces tableaux anciens

Qui naissaient sous les doigts

Des maîtres vénitiens.

Viens, les marbres roses, verts, et noirs,

Nous attendent au secret des églises.

Les autels, les colonnes torses,

Les ostensoirs.

Tout est dentelles de pierre,

Feuilles d’or,

Vitraux, profusions bleues

Sur les drapés laiteux

Des statuaires.

Retenons notre souffle

Et donne-moi ta main,

Ici des peintres fous

Tout exaltés d’amour,

Surprirent le vol des anges

Dans l’azur des coupoles,

Et l’on croirait voir Dieu

Comme dans la Sixtine,

Etendre son bras divin

Pour engendrer l’humain.  

©Denise Bernhardt

Extrait du recueil de Denise Bernhardt, « La mangrove du désir », aux éditions Le chasseur abstrait.

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Un jour, tout se déchire

En fragments d’azur blanc

Griffés d’encre,

En veines carminées

Lacérant les laves délétères

Où divaguent

Des flocons de lumière.

Un jour, tout prend la saveur

Des feuilles achevées

Enluminant de rose les étangs.

Et l’âme défaite

Se sent devenir l’âme

Des roseaux frissonnants,

Quand les mots

Désertent l’espace

Où seuls les regards

Répondent au silence.

Au fond des eaux voilées

Se diluent la nudité des corps

Et des mains émouvantes,

Qui s’étaient tant cherchés,

Qui croyaient renaître,

Là où le plaisir

N’est qu’un leurre pour l’âme.  

©Denise Bernhardt

Extrait du recueil de Denise Bernhardt, « La mangrove du désir », aux éditions Le chasseur abstrait.

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Tous ces mots éclos sur mes lèvres

Dans les nuits de silence.

Tous ces visages effleurés

Dans l’innocence de l’air.

Ces mains dont je cherchais

L’étreinte fugitive…

J’appelais à moi

Les gestes échappés

De mondes inconnus,

Et je vivais des chimères

Telles, que mon corps

Comme d’une onde fine,

S’en trouvait apaisé.

Vous mes amants de papier,

Errant dans la nuit de l’espace,

Avez-vous quelque fois frissonné

En traversant un songe,

Et tressailli

Au bruissement léger

D’un baiser.  

©Denise Bernhardt

Extrait du recueil de Denise Bernhardt, « La mangrove du désir », aux éditions Le chasseur abstrait.

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                                                                 Nous sommes à la fois le miroir et le visage

                                                                                        Mawlânâ

Croire que l’amour existe

Derrière les lèvres closes

Et les pages de silence.

Entrer dans la lumière

Redevenir une pensée

Légère à ton cœur,

Un désir qui fait trembler

Comme l’attente de la pluie

Un soir lourd de Juillet.

Écarter le blanc manteau de l’oubli

Pour glisser mon corps

Comme une gerbe nue

Dans l’étreinte de tes mains,

Où je me coucherai

Sous tes incandescences.

Et telle une source sinueuse

J’épouserai les ruisseaux suaves

De ta bouche initiée,

En te prodiguant

Les imperceptibles caresses

Qui laisseront ton être désarmé,

Dans l’instant de soie

Qui présage l’aube

D’une larme d’amour.  

©Denise Bernhardt

Extrait du recueil de Denise Bernhardt, « La mangrove du désir », aux éditions Le chasseur abstrait.

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