© John William Waterhouse



Ne te hâte pas de m’aimer
Songe à la lenteur
Du crépuscule en son apothéose.
Je crains l’ultime musique
Des vagues qui se brisent
J’ai l’angoisse des étiages,
Quand toute vie se meurt
Dans l’oued asséché.
Ne hâte pas l’abîme d’un baiser,
Ni les errances de tes mains
Dans la coulée de mes cheveux.
Prends le temps de parcourir
Tous les méandres du plaisir.
Viendront alors les fulgurances,
Les insondables douceurs
Des souffles se mêlant,
Pour s’anéantir enfin
Dans le cri
D’une renaissance.

© Denise Bernhardt

extrait de la Vie en Marelle, recueil  écrit  avec DUCCHA

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http://fr.123rf.com/photo_7320690_fleur-croissante-des-terres-arides.html



Je l’ai encore dans la tête
La musique de ton poème
Si claire
Comme un drap blanc
Taché de sang

Elle murmure cet hôtel sous les palmes
Son jardin calme
Un moment de bonheur
Echappé aux délires de la ville

Je ne sais à quelle hauteur
Palpitait le soleil
Quand tu le vis dans la piscine,
Mais la mort flottait, rouge,
Entre deux eaux.

Depuis les pleurs de tes nuits
Viennent empourprer mes jours.

© Denise Bernhardt

Extrait du recueil « La face double du rêve », avec Yves Romel Toussaint,
aux éditions « Le Vert-Galant »



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© Léon-Ernest Drivier



En ces temps de fin du monde
Bouillonnent à la surface
Des magmas de paroles
Des laves de mots
Alors que des fleuves de sang
Circulent sous le manteau.
L’homme n’est que fétu de paille
Dérivant au hasard des courants.
Un cadavre enfoui parmi des milliers
Sous les mausolées de l’horreur

Non, personne ne voulait
Etre inscrit dans l’histoire :
« Porté Disparu »
Sous l’épaisse poussière
Précédant le silence.
Non, personne, ne voulait
Avoir le premier rôle
Dans la dramaturgie du siècle.

Mais la terre en avait décidé autrement
Et depuis jour et nuit se mêle
La complainte des morts
Aux pleurs déchirants des vivants.

© Denise Bernhardt
2 Mars 2010

« Tremblements de Cœurs » avec YR Toussaint
Poème 12



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Tu m’écris les mots
Que l’on dit à vingt ans
Avec les parfums violines
Des premières amours.
Tu m’offres les prémices de l’aube
Baignées d’embruns salés
Et de clameurs.
Je n’ai que mes années
Lourdes de pleurs
Et d’amours indécises,
Que les roses froissées
De mes jardins
Pour nous couler
Dans le poème de la mer
Tout ruisselant d’étoiles.

© Denise Bernhardt



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© René Magritte



Il faudrait inventer des commencements
Faisant jaillir des étoiles
De la baguette aux sortilèges.
Il faudrait inventer une ville debout
Qui mange la lumière
Et qui respire
Plus haut que les branches
Des arbres clairs.
Il y aurait des maisons calmes
Où battent les horloges,
Quand le temps n’est plus que le souffle
Des enfants dormant.
Il faudrait inventer des forêts
Pour féconder la terre,
Des champs et des vergers
Pour que vivent les hommes
Sur une île ouverte
Posée , comme une verte
Sur la mer.

© Denise Bernhardt
30 Avril 2007



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