© Léon-François Comerre



En ces temps de fin du monde
Bouillonnent à la surface
Des magmas de paroles
Des laves de mots
Alors que les fleuves de sang
Circulent sous le manteau.
L’homme n’est qu’un fétu de paille
Dérivant au hasard des courants
Un cadavre enfoui parmi des milliers
Saus les mausolées de l’horreur.

Non, personne ne voulait
Être inscrit dans l’histoire :
« Porté Disparu »
sous l’épaisse poussière
précédant le silence.
Non personne ne voulait
D’un premier rôle
Dans la dramaturgie du siècle.

Mais la terre en avait décidé autrement,
Et depuis, jour et nuit se mêle
La complainte des morts
Aux pleurs déchirants des vivants.

© Denise Bernhardt


Poème extrait du recueil « Tremblements de cœur » écrit à deux plumes par Denise Bernhardt et Yves Romel Toussaint. Éditeur : Le Vert-Galant. Ce recueil est né à la suite du tremblement de terre du 12 janvier 2010.



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http://www.americas-fr.com/tourisme/actualite/tremblement-de-terre-en-haiti-4165.html



C’était la fin du monde
La terre avait soif de sang
Elle but tout son saoul
Plus de deux cent mille calices
Puis referma le tabernacle.

C’était la débâcle annoncée,
La fin des églises
Des prêtres et des prêcheurs,
La fin des croyants
Et celle des incroyants
La fin de ceux qui ne savaient pas.

L’homme redevient
Celui des commencements.
Il referma la porte sur le vide
Et se coucha
Avec la nuit pour ciel de lit
Et pour lit
Quelques pieds de terre
Battue, court battue.

Jusqu’au jour son regard resta pris
Dans les rets des étoiles
Au matin le monde tremblait encore
D’une indicible fièvre.

Il y a de cela trente jours.

© Denise Bernhardt


Poème extrait du recueil « Tremblements de cœur » écrit à deux plumes par Denise Bernhardt et Yves Romel Toussaint. Éditeur : Le Vert-Galant. Ce recueil est né à la suite du tremblement de terre du 12 janvier 2010.



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© François Boucher - Hercule et Omphale



La forêt est si dense
Que les chemins serpentaires
Se coulent sous les feuillages
Et des berceaux de lumière
Ont fait leurs nids dans les ronciers.
Le tremble des acacias
Veillera sur nos étreintes blotties
Sous les surgeons des châtaigniers.
Viens, l'herbe est si douce
Et ton sexe de jeune daguet
Se fait velours sous mes doigts.
Glisse-toi comme j'aime
Par effraction d'amour
Dans la ville interdite
Toute laquée de pourpre
Pour que se dilue ton histoire
En strates de plaisir.
Nos ardeurs ont mêlé nos racines
Ne pars pas, ne pense pas !
Ma vie toute entière tient entre tes mains
Tu es le maître de la lampe.
Je veux laisser mes doigts se prendre
A la résille drue de tes cheveux,
Et que ta langue me butine
Comme un papillon de nuit,
Je veux que nos cuisses se débattent
Telles des truites vives
Sur les herbes humides,
Et que tes caresses, mon amour
Soient une moisson de goémons
Ruisselants sur nos corps.
Ne pars pas,
Chaque absence déchire
Des fragments de ciel.
Écoute le silence des pierres
Tout un monde palpite
Dans leur danse immobile.

Laisse-moi m'endormir
Tout près de ton visage,
Ton front, tes yeux, ton nez, ta bouche,
Une musique de si loin venue
Pour égrainer la nuit.
Fermons les yeux,
La brise file nos paupières,
Ta bouche a la beauté
Des îles coutumières,
Tandis que mes baisers étoilent
Les paumes de tes mains.

© Denise Bernhardt
Le 05 08 2008



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© Constantin Brancusi



Tu serais prisonnier
de la plus haute tour,
regardant par le fenestron
la neige tourbillonnant
sur la forêt parée
de blanches houppelandes.

Dans la cheminée
portant blason et salamandres,
un tronc entier brûlera
au cœur de la nuit,
orchestrant d'étranges bacchanales

Et quand nous seront blottis
dans le lit à courtines
tu me feras l'amour,
si chaudement,
si tendrement
jusqu'à l'aube cendreuse,
que nos corps enlacés
ne pourront se déprendre.

Alors je chuchoterai
tout contre ta joue,
" quand je serai Reine
tu seras mon Roi "

© Denise Bernhardt



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http://ladyphoto.canalblog.com/archives/p20-20.html



Je suis toute déshabillée de toi
Et je frissonne,
Mon printemps s’est enfui
Je retourne en hiver.
Le vent a balayé
Ton parfum vétiver.
Je n’ai pas eu le temps, amour
De te connaître.
J’avais tôt oublié
Que les plus hautes flammes
Sont souvent les plus brèves.
Et je m’en vais roder
Près de la bouche d’ombre
Laissant à ma fenêtre
Deux tourterelles
Ayant perdu la raison.

© Denise Bernhardt



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