Grouillent et s’accumulent ses paroles, remplissant chaque silence, chaque parcelle d’espace. Dissertant sans cesse à propos de tout, mais essentiellement sur elles-mêmes. Comme pour se rassurer encore un peu davantage. Inépuisable caléidoscope du verbe qui s’effrite et se délite, pour finalement ne rien dire, ou si peu.

©Claude Luezior

in : Jusqu'à la cendre, Ed. Librairie-Galerie Racine, Paris, 2018
https://editions-lgr.fr/claude-luezior/                          
 
 
 

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         Au cadastre de la pluie, un escargot toutes
antennes déployées, consciencieusement étale ses
transparences.
         Les salades semblent alignées pour l’inspec-
tion.
         Parade ou défilé de mode ?
         Seule la première semble l’élue, sur ces terres
vierges du potager.
         Frileuse caresse : là, l’escargot et son désir
pour une feuille.
         Juste pour elle, un baiser vernissé.
         Pour elle seule : une toute petite morsure
d’amour.

©Claude Luezior
in : Jusqu'à la cendre, Ed. Librairie-Galerie Racine, Paris, 2018 https://editions-lgr.fr/claude-luezior/                    
 
 
 

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    Au revers de la mémoire, ces tranches de vie
défilant sur écran : la mienne, la leur, comme s’il y
avait vraiment différence.
    
    Vendanges inachevées ou pérégrinent
quelques finitudes.

    N’y a-t-il enfin d’histoire commune à tous ces
êtres ?

    Quand nous faisons partie d’un même miroir.

©Claude Luezior
 

in : Jusqu'à la cendre, Ed. Librairie-Galerie Racine, Paris, 2018

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Il s'est échappé. Oui, mon mot d'amour : échappé !

Je l'avais pourtant peaufiné, caressé, cajolé. Entre deux fièvres, il s'était blotti dans ma paume. Tel un chiot nouveau-né, il humait mes lignes de vie, devinant celle qu'il allait suivre, malgré quelques arborescences.

Dans le brouhaha de mes doigts qui pianotaient leurs phrases, il s'est fait la belle, clopinant sans doute vers quelques lettres que je n'ai pas écrites, sur un billet déchiré à la volée ou sur l'écran d'un portable jamais allumé.

Les mots d'amour sont des êtres bien étranges. Je crois que le mien n'avait pas encore les yeux ouverts...

Il était tout rose, potelé à souhait, trop bien nourri, sans doute. Aux mamelles du rêve où se concentrent les étoiles, les anneaux des planètes pour de vives fiançailles.

Un mot d'amour tout seul, perdu dans les jungles urbaines : ce n'est pas raisonnable. Si vous le trouvez, frigorifié au coin d'un square ou sous le linteau d'un porche, parlez-lui tout doucement. Racontez-lui mes paupières qui ne cessent de cligner à sa recherche, mes lèvres entrouvertes, mes bras en déshérence. Rassurez-le un peu, beaucoup, et surtout, surtout, passionnément.  Dites-lui que les arborescences de ma paume ne sont que des dessins post-modernes commis par un gaillard qui se voulait artiste. Et qu'en fait, il n'y a qu'une seule ligne de vie à suivre...

Les mots d'amour sont des petites choses, susceptibles parfois. Le mien avait un domicile fixe, niché au creux de ma main.

©Claude Luezior
 
 

 
 
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à l’ogre
qui nous mord la cervelle
à gorge rassasiée
 
se rebeller
face aux sombres officines
qui délugent l’anecdotique
sur leurs écrans assoiffés
 
drainer
le tout-à-l’égout
du trop vite-parler
 
s’insurger
à rebrousse-ondes
contre les abîmes
d’écervelés

               vaincre
               l’autel magnétique
              de chaînes et tablettes
              qui assoiffent nos rétines
 
              coloniser
              l’obésité du sur-dire
              par un cheval de Troie
 
             court-circuit
             de véhémences
             ou pléthore

en ce monde intoxiqué ?

©Claude Luezior

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