à toutes celles qui ne respirent plus et que nous continuons à aimer

Des oiseaux brodés s’embrassent sur le couvre-lit lorsqu’elle apparaît.
Sa présence me transporte en Iran, près du bassin de la mosquée rose de Chiraz où les nymphes s’ouvrent et se referment en corolles odorantes.
Avec la grâce d’un battement d’ailes de colibri, un soupçon de lumière se pose sur ses paupières aux reflets céruléens.
Ses grands yeux fixent la patine d’un luth d’où s’échappe la danse du soleil.
 
Aussitôt, elle se met à chanter.
Sa voix est un souffle ardent comme la poussière rouge d’un vent de sable.
Me vient l’image d’un caravansérail : cette étape des routes caravanières reliant le golfe Persique et la Méditerranée, cette oasis où défilent chameaux chargés de soieries, d’épices avec femmes et hommes en quête de bruissements de palmes et du ruissellement de l’eau.
 
D’accords en arpèges, les rimes vont de l’ombre à la lumière. Sa voix cristalline brode la parure du ciel et, tel un papillon, rejoint le croissant de lune.
 
La lueur fauve des braises pousse un dernier soupir quand retentit un ghazel de Hafiz* :
 
     « … Ô ma rose,
                   J’ai vu dans les plis de ta robe
                            le vent qui renverse,
                                    et ce n’est pas sans raison… »
 
                                                                                                   

Morpho, 2021

www.rolandsouchon.com  
 
*Né à Chiraz (Iran) au quatorzième siècle, Hafiz est le plus grand poète lyrique persan.
       Son œuvre tient en un recueil de divân (vers) qui comporte 500 ghazels (poèmes).
 
        
         

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Moi l’orage

Montagnes comme vagues sur la mer
Mon lac dans ma forêt
Ma forêt dans mon lac
Ma cabane dans ma forêt
Mon lit dans ma cabane
Et moi dans mon sac

Dans le sac de moi-même
N’existent plus les chaînes
N’existe plus la peine
Je ne sens plus rien
Mais l’opaque silence

Puis tu éclates
Immense
Énorme
Envahissant
Alourdi du tonnerre
De noirs et d’éclairs
De grêle aussi bruyante
Que cent mille crécelles
Pour me prendre ma vie
Orage de cette nuit

 
Tes bruits sont tant si grands
Que plus rien je n’entends
Et je suis devenue
Ce que je n’entends plus
Je suis l’eau de la pluie
Je suis le vent,
Je suis le tonnerre
Je suis la clameur

Et j’ai peur
De moi-même

Marcelle Tesssier-Lebarbé
Recueil 2013    

ECHARPE AMIS  2021 Marcelle Tessier Lebarbé Présentation
 

Née en janvier 1929 à Rockland, petite ville ontarienne sur les rives de l’Outaouais, Marcelle Tessier est la huitième d’une famille de neuf  enfants survivants. Rapidement, la famille s’installe à Ottawa où son père fait de petits métiers  pour nourrir femme et enfants. Le milieu est humble, mais non sans culture.

Les racines d’un talent

Le père, Adélard, fera l’écrivain public*. Pour des clients du petit restaurant-épicerie qu’il tenait, il a écrit des lettres destinées aux soldats basés ailleurs au Canada ou dans le monde pendant la Seconde Guerre mondiale.

Rudel, frère aîné et seul garçon de la famille, est déjà journaliste quand Marcelle est encore une enfant. Les histoires et les visites de gens connus se succèdent à la maison.

Grâce à Rudel devenu soutien de famille après la mort du père Tessier en 1945, Marcelle et sa sœur Paule fréquentent l’École des Beaux-Arts de Montréal.

* Le talent de communicateur d’Adélard Tessier se perpétuera du reste dans sa descendance. Parmi ses enfants, petits-enfants, arrières-petits-enfants et conjoints de ceux-ci, on trouve : journalistes, rédacteurs, réalisateurs, dessi-natrice de costume, photographes, directeur de plateau, auteurs de mots-croisés, libraires, typographe, éditeurs, webmestre, illustrateur, publicitaire... et une poète.

 
Poésies

Pendant ses études, dessinant joliment, Marcelle illustre quelques livres. Elle publie aussi des caricatures dans des journaux populaires.

Cette carrière naissante cesse en 1950 quand Rudel propose à Marcelle et Paule de l’accompagner en France. C’est que Rudel appartient maintenant au milieu intellectuel de Montréal, et il est normal pour les membres de cette communauté d’aller séjourner quelque temps au pays des ancêtres.

Ce sera un séjour de douze mois dans le Paris d’après-guerre, celui de Saint-Germain-des-Prés, des existentialistes et des artistes de la chanson qu’elle aura l’occasion de croiser (de Félix Leclerc aux Compagnons de la chanson, d’Édith Piaf à Juliette Gréco).

Marcelle rentre au Canada en mars 1951. Sur le navire, il y a des immigrants, certains sont français ; parmi eux se trou-vent les Lebarbé, et parmi les Lebarbé, Gaston* (de CARHAIX 29)

.
De fil en aiguille, Marcelle et Gaston se marient en août 1952. Trois garçons naîtront : Martin  en 1953, François en 1954 et, pour clore, Daniel en 1957.

 
* Gaston Lebarbé a écrit deux récits autobiographiques. Face à la vie, publié en 2011, raconte, parmi d’autres souvenirs, sa rencontre avec Marcelle et leur vie commune durant plus de soixante années. Dans un premier volume, paru en 2002, Ar sonj, l’auteur dépeint son enfance dans la Bretagne d’avant la guerre, la guerre vue par un adolescent et les doutes d’un jeune homme que sa famille destine à la prêtrise.

 
Mère et épouse, s’occupant de sa marmaille, Marcelle l’artiste n’a pas perdu sa sensibilité et son besoin de créer. Ce sera, pour ses enfants, bricolages et dessins, décorant murs et vêtements. Et, pour la sensibilité, un univers de chansons de France et d’ici diffusées par l’appareil accroché au mur de la cuisine. Toujours à la radio de Radio-Canada où Gaston travaille. Ce sont les années soixante et soixante-dix, années de grandes chansons aux textes riches. (Entre autres, l’œuvre de Gilles Vigneault, qui est, disons-le, un réel fantasme textuel pour Marcelle.)

Alors, même si c’est sans musique, lorsqu’il y a surplus d’émotion, spleen, maladie, adolescents déprimants, rêves d’un ailleurs... le crayon dessine des mots sur les feuilles, les faisant chanter. Des mots pour soi et non pour les autres. Des mots pour guérir.

 
Puis viendront d’autres choses à dire, d’autres mots, d’autres raisons d’écrire, sans drame, des mots dessinant des images. Enfin, s’offrira la possibilité pour Marcelle d’aider avec ses mots, de les partager avec des jeunes de maintenant...

 
Par Gérard Gautier
 
 
     
 
 

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Trois coups de pinceau
Sur cette toile blanche
Ont ouvert le chemin
D’un paysage cristallin
Où la lumière joue
Avec des nuages bruns.

Trois bateaux sont échoués
Sur les lointains horizons
Leurs mâts sont inclinés
Sur cette ligne bleue.

Trois oiseaux se sont posés
Sur un fil d’ariane doré
Reliant les êtres entre eux
Sans qu’ils ne le soupçonnent.

©Eliane Hurtado                  
 

 
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Ma belle inconnue
J’ai su que c’était toi
La première fois que je t’ai vu
Mon cœur était tout en émoi.

J’avais pris un peu de terre,
J’ai modelé des jambes de rêve,
En aveugle, j’ai travaillé sans trêve,
Inconscient de ce que j’allais faire.

Je voulais pour toi, une belle robe,
Soulevée par le vent, suggérant ta silhouette,
Découvrant un joli sourire fessier.
Voilà que peu à peu ton corps se dérobe,
Que s’est-il donc passé dans ma tête,
Pour que tu perdes la tienne, j’en suis stupéfié.

Ton écharpe a couvert ton visage,
De toi, je n’en saurais pas davantage.
Curieuse pulsion que la création,
Qui nous révèle notre subconscient.
Aller au-delà de nous-même, pure invention
Et pourtant tu es la a présent
Et quand je ne serais plus
Tu témoigneras de ce que je fus.

©Etienne Fatras    

Sculpture et poésie    
 
 

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Poèmes Lauréats Concours Jeunesse SPF 2021
 

 Papa maman je ne vais pas crier,
 Je ne vais pas pleurer,
 Je vais oublier.

Oublier ces années d’été où nous partagions nos goûters
Oublier ces années où les princesses tourbillonnaient sur les tourniquets
Oublier ces années où tous les héros s’amusaient à pédaler.

Papa maman je ne vais pas crier,
Je ne vais pas pleurer,
Je vais oublier.

Oublier l’odeur de la craie sur le sol de la cour de récré,
Oublier les cartes cachées dans le fond de nos poches déchirées,
Oublier ces rires qui envahissaient mes journées.

Papa maman je ne vais pas crier,
Je ne vais pas pleurer,
Je vais oublier.

Je vais oublier le printemps,
Celui qui m’a fait bondir dans le temps
Le temps des boutons de fleurs qui naissaient sur ma peau rosée.

Papa maman je ne vais pas crier,
Je ne vais pas pleurer,
Je vais oublier.  

Oublier les insultes des belles princesses sur la toile
Oublier les gestes bestiaux des héros qui ont tatoué ma peau
Oublier les amitiés subitement devenues des lames aiguisées

Oublier d’être trop bête, trop intelligent
Oublier d’être moche,
Oublier d’être gros, mince, petit et grand
Oublier d’être mal habillé
Oublier de ne pas être liké

Papa maman ne criez pas
Ne me pleurez pas
Je m’en vais.

©Mathieu MARINI

BTS – 1er PRIX TERMINALES-ETUDIANTS - NON SCOLAIRES 2020-2021
   
 
 
 

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