© Thierry Deschamps



Marche ! Jusqu’au bout de la route
Jusqu’à l’orée du ciel
Où l’horizon s’efface
Où ciel et terre se mêlent.

Plonge !
Au plus profond du doute
Dans l’abysse sensoriel
Où vrai et faux s’enlacent
Où tout semble réel.

Cherche !
La raison qui envoûte
L’argument démentiel
Qui te fait une place
Au sein de l’Éternel.
Trouve !

L’étrange clé de voûte
Qui maintient l’essentiel
Malgré le temps qui passe
La vie restera belle.

Meurs !
Et d’une vie dissoute
D’un mal existentiel
Restera une trace

Si frêle…

~~*~~

© Thierry Deschamps



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© Auguste Renoir



Quelquefois, le temps d’un éclair,
Un visage redevient jeune,
Et le terme rejoint le germe.
Une vie entière entre deux,
Rassemblée en un seul regard.
Il faut capter cet instant rare
D’avant le passage des ans.
C’est l’image à prendre avec soi,
Intouchée et intemporelle,
Comme une amande en sa promesse.

Telle fut un jour Adeline,
Une centenaire à l’asile,
Echouée devant son assiette.
Manger ne l’intéressait plus.
Mais elle vit passer un chat
Qui se frotta contre ses jambes !
Et son regard émerveillé,
D’un bleu contenant tout le ciel,
Ressuscita sur son visage
Le petite fille éternelle.

© Luce Péclard
10.6.2010



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http://histoiredesdinosaures.e-monsite.com/album-cat-1-25455.html



                                                       A Jean-Jacques MONIER
                                  In memoriam

Silencieuse…
silencieuse
comme une chose
transparente
comme une ténèbre
absolue
qui danse… ondule
entre les fentes souples
d’une barrière
infranchissable…
Profondeur intense
d’un malaise pourpre
au centre des fêlures…
Caresses de l’errance
blotties
dans le feu de la chair
le divin s’épuise
en philtres et en prières
laissant la mort
sombre et douce
emplir les coupes
de poussière et d’oubli
sur le seuil de l’absence
où nous passerons tous…
Mais avant la déchirure
chevauchée du mystère
je veux découvrir
cette chose mortelle
qui se love
dans les plis de mon corps
et qui cherche l'archange
innombrable et nu
aux confins de mon être…
J'incarne le combat
au-dessus des abîmes
lieu hanté
de cauchemars et de rêves
où le décès de l’autre
devient la nourriture
et le cri du vainqueur…
Renoncer à ce crime
c'est choisir le saut
dans la gueule obscure
de l'inconnu vorace…
Comment sortir du piège
qui contraint les hommes
à se nourrir d’autrui ?...
Le feu de l'existence
réclame sans cesse
de nouvelles victimes
bêtes innocentes
chaudes et vives
surprises par l’éclair
brisées par la Grande Roue
de cette Création !
Prisonnier de moi-même
je suis un cercle
où rien ne commence
et rien ne s'achève…
Je grandis au milieu
de cette chasse folle
qui défigure mon cœur
sans lui offrir un nom…
… Mais je poursuis ma quête
sur une mer de sang
qui rouille mes pensées…
La violence inépuisable
sous ces masques de flammes
cherche le chemin de ma vie
mais l'éternelle enfance
habite mon château
et je métamorphose
les forces de sa haine
en un champ de bleuets
où vibre la passion
de jeunes coquelicots…
Pourrai-je atteindre
la rive de la Paix
avant la flèche noire
qui brisera mon souffle ?...

Qu’importe…
Qu'importe mes amis
la véritable réponse
appartient à cet ange
qui chevauche nos âmes
et connaît nos destins !

© Victor Varjac
Antibes, le 10 février 2008


Extrait de « La Rouille des Jours »



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© M. C. Escher



Dans cette maison de mots
aux multiples propriétés,
ce château de cartes plus vaste qu'un palace
dont il avait toujours rêvé d'être le promoteur,
tous les plafonds sont planchers,
tous les planchers plafonds,
tandis que la toiture elle-même,
avec son faîte à glissières,
ses ardoises en pages feuilletées
craquantes à souhait
dès la première heure d'ouverture,
laisse furieusement à désirer,
exactement comme si l'amour,
l'amour démesuré,
et lui seul,
serait de nos jours encore en mesure
de nous offrir le ciel
pour que chaque être vivant ou pensant en ce bas monde
puisse enfin voler de ses propres ailes.

© Michel Duprez



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http://collegejeanmonnet.blogspot.fr/2010/05/les-eleves-realisent-et-exposent-leurs.html



Sur le pont symbolique
En forme de harpe,
Entre deux croix celtiques,
Souffle déjà un temps de cendre,
Lente agonie pour civilisation révolue,
Fruit hybride du progrès profané.
Pourtant je sonde la terre,
Pour y planter la graine
Où pousse l’Arbre de Poésie,
Pays d’âme insulaire
Délivrant toute sa musique
Sous un ciel en déchirure.
Avec un nuancier de légères pensées
J’irai jusqu’à l’incertitude du Verbe,
Ebloui, d’un livre enluminé en main,
Ornementé, simples et belles
Des lettrines de l’éternité.

© Michel Bénard.



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