© Jean-Claude Bemben



Si tu voulais faire vivre
Cette idée de l’amour
Qui exalte mon âme
À en mourir,
Si tu te livrais
Dans la vérité de l’être
Pour me faire renaître
À moi-même…
Alors jaillirait le poème
Des neiges sublimées par le feu,
Des laves en fusion
Embrassant l’Océan,
Et du Sel qui se fige
En un lac aveuglant.

Car nous serions enfin
Dans la nudité de la nuit,
Le Sel, l’Eau, et le Feu
L’un pour l’autre.

© Denise Bernhardt


Extrait du recueil de Denise Bernhardt, « La mangrove du désir », aux éditions Le chasseur abstrait.



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© Alfred Stevens



Qu’y a-t-il de plus émouvant
Qu’une femme qui s’abandonne
A l’amour de son bel amant
Qui de son cœur la couronne ?

J’ai hâte de lire dans tes yeux
Ce désir de tous les amoureux
Afin que l’amour s’accomplisse
Et que le bonheur s’esquisse

Je sais la force de ton regard
Je sais l’attrait qu’exerce ton corps
Ton cœur est ton étendard
Et je le cueille comme un trésor

Viens te lover dans mes bras
Glane la chaleur de mon torse
Goûte ma passion sans entorses
Vivons notre tendre opéra…

Chasse enfin toutes tes peurs
Pour que s’éloignent tes pleurs
Savoure la tendresse du moment
Qui nous rapproche du firmament

Abandonne-toi, ô mon amour
A la voix de ton troubadour
Il chante ta sublime beauté
Par son cœur émerveillé

Accepte toute ma douceur
Partageons notre tendresse
Vivons-les dans l’allégresse
Loin des fausses pudeurs

A nous deux, créons l’espace
D’une félicité sans carapace
Dans le tendre abandon
D’un amour tout en don…

© Jean Dornac
Paris, le 21 septembre 2012



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http://michelplaisir-peintremaxirealiste.blogspot.fr/2012_12_01_archive.html



S’envolent les mouches
Bruissent
Bourdonnent
Au sol se couchent
Le long des friches
Aux creux des niches
Chatoyantes bleutées
Vertes irisées.
Elles cherchent le miel
L’odeur vermeille
Le sang des corps
La sueur des morts.
Et sur les lèvres les bouches
S’agitent
S’affolent
S’accouplent les mouches.

© Béatrice Pailler



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© Jean-Claude Bemben



souhaiter la Concorde, est-ce un exploit mon ange,
contre la guerre, autant ses indignes forfaits...
le premier prédateur dans le moment qu'il mange,
veut tout pareillement qu'on lui fiche la paix !

est-ce si novateur de proclamer au monde,
son désir de justice en forme de credos,
allons, tu viens de naître et ta belle faconde,
nous dit que toi si jeune en aurait "plein le dos".

je vais pourtant souffler à tes tympans, sans rire,
que tu portes en toi d'identiques ferments
et, si jusqu'à ce jour tu n'as rien fait de pire,
c'est que le sort t'ignore en sachant que tu mens.

eh ! oui, brasseur de mots, éternel don Quichotte,
dérouler des vertus le tapis rouge aidant :
c'est l'instinct prédicat qui ne parle mais rote,
d'autant que ta carpette est d'un rouge sanglant.

ce que je dis naïf, quand tu chantes ta fresque,
c'est que la guerre est fille avant tout, de quelque art,
à quoi tu dois songer d'opposer "plus que presque",
tel autre en contrepoint, le fils d'aucun hasard.

alors réponds, phraseur, la question se pose :
que sais-tu donc des lois conduisant à la paix,
que ta claire candeur nous récite, qu'elle ose,
réveiller de leurs voeux tellement de distraits.

et quand j'aurai compté les traits de ta science,
susceptibles déjà de nous mieux rassurer,
dis-moi ce que tu fais - cela dit sans offense -
pour juguler nos maux et nous en libérer ?

tu vois ! Il y a loin de la coupe à tes lèvres,
gémir, donner leçon est un aisé combat,
au point que l'argument fera "d'eux tous" des... chèvres,
la vérité du jour est celle du soldat !

tout n'est pas dit ici, il y manque mon ange,
ma présence, ma main, mon regard, un baiser,
pour que la vérité passe et moins te dérange,
rien ne rend si petit que d'en trop deviser.

la nuit s'achève amie, à nouveau c'est l'aurore,
choisis l'ombre d'ici, où les clartés d'ailleurs,
les mots - ô ! comédie, ô ! chétive pécore-
servant à mieux cacher pas mal de rimailleurs.

résumons-nous, veux-tu, la paix que l'on désire,
est peut-être après tout affaire de tribuns,
mais la chose étant dite, à peine de délire,
fait les tribuns guerriers et pas forcément Huns !

nous vivons un moment unique dans l'Histoire,
où se délitent noirs des siècles mensongers,
je veux participer à l'oeuvre transitoire...
...j'irai demain t'aimer sous les blancs orangers.

Claude Gauthier©
22 janvier 02



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© Kandinsky, le cercle rouge



C'est la nuit de la Lune Rouge
Elle marque le départ-souvenir d'un aimé
Il est parti, sorti du Cercle Rouge
Mais un autre y est entré.

Que de va et vient, vus de l'épicentre
Ils entrent, passent et repartent
En cette vie, elle ne les reverra plus
Mais elle les porte tous en son antre

De noir, la Wacca s'est vêtue
A tracé dans la neige le Cercle Magique.

Au Nord, une chandelle verte
C'est la Terre, la Pierre
Au Sud une chandelle rouge
C'est le Feu, le Lion
À l'Est une chandelle jaune
C'est l'Air, l'Oiseau
À l'Ouest une chandelle bleue
C'est l'Eau, le Poisson

Elle chasse les mauvaises influences
Visualise une lueur bleue
S'arrête devant chaque point cardinal
Dessine dans l'air un pentagramme de protection.

Rite païen, elle appelle les Gardiens de la Tour
Protection
Pendant qu'elle voyage entre les mondes
Marche autour du cercle avec l'athamé à la main
Le pointe vers le sol et fait reluire de la Lune Rouge, un rayon

Énergies dirigées devant l'autel
C'est la Grande Déesse qu'elle appelle
Les pieds écartés, les bras levés au ciel
Son corps formant un X parfait
Elle est entre les limites du Temps.

Rituel sacré

Kerridwen et Kernunnos sont invités
Au rite sacré
Spiritualités entremêlées
Lune Rouge, du mois de janvier
Mort, renaissance en cette nuit d'éclipse lunaire.

La Wacca a prié pour elle-même et ses aimés
Dans cette nuit de Lune Rouge
Dans cette nuit de Neige Rouge
Pour tout le Cercle Rouge
Sacrifice sur l'autel, de rouge éclairé.

Rituel païen
Rituel sacré

Ode©



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