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5 novembre 2018 1 05 /11 /novembre /2018 07:30
 
 
 
 
Sur le versant de ton corps
ton profil rougeoie comme
la brûlure de Vulcain
 
je suis une coulée de lave.
 
Sur le fil de mes nuits
Ta voix s’étire comme un feu de brousse
 
je suis une savane.
 
Sur le miroir opaque
ton rire déchire comme un coup de griffe
 
je suis une cicatrice
 
la nuit saigne en gouttes silencieuses
l’aube ne viendra pas ou trop tard.
 
©Nicole Hardouin.
 
in Une Chevelure de Pluie pour Horizon
éditions L.G.R. Paris.
 
 
 
 
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4 novembre 2018 7 04 /11 /novembre /2018 07:36

 

 
 
 
Bras tendu
Poing de pierre
Souffle
Siffle
En rebonds de poussière.
Au dos de l’enfant
Le feu roulant
Crible ses pas
Ébruite la terre.
Chapelet rompu
Dans la paume
L’averse lapidaire.
 
Cri cloué
 
Au Corps.
 
©Béatrice Pailler
 
Revue en ligne Le Capital des Mots
 
 
 
 
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3 novembre 2018 6 03 /11 /novembre /2018 08:01
Jonathan Wolstenholme – Pour voir certaines de ses autres créations, cliquer sur la photo
 
 
 
 
Les mots sont les passeurs de l’âme
Nous les cherchons parfois
Nous les trouvons souvent
Mais ils ne se laissent pas faire
Les mots,
Ils ont leur mot à dire
Les mots,
Tendres, amicaux, passionnés, enthousiastes,
Mais aussi
Mauvais, hargneux, guerriers, vulgaires.
Ils nous en font voir de toutes les couleurs.
Nous les croyons amis, ils se dérobent
Drapés dans un manteau d’hermine,
Nous les ignorons, ils viennent minauder,
Envahir notre esprit avec armes à la main,
Ils ne nous lâchent plus
Ils chantent même parfois
Troublant nos moments de détente.
Mais parmi tous ces mots il y en a certains
Qui ont ma préférence
Comme « partage »
« Amitié »
« Amour »
Ceux-là ne me quittent jamais.
 
©Eliane Hurtado
  




 
 
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2 novembre 2018 5 02 /11 /novembre /2018 07:33
Linda Greenberg

 

 

  

 

Si elle est belle ? Et comment donc !

Belle à croquer, sacrebleu !

 

Quant à son image de marque ?

On y viendra, n’ayez crainte.

 

Néanmoins, auparavant, si vous voulez mon avis,

évitez de prononcer le mot « cliché » à son sujet,

y compris sur un ton familier.

Ce serait comme une insulte au bon sens

de tout ce joli monde entré en soi

pour faire en sorte qu’un rêve inaccompli

par la magie d’un cri sourd soudain se réveille

et s’achève en beauté.

 

à présent que j’ai annoncé la couleur,

laissez-les noircir autant de feuilles

qu’ils auront de raisons de revivre,

en d’autres termes calmement, à leur guise,

après s’être grisés à dessein

avec le vin si généreux du Verbe.

 

Et pour que nul d’entre nous n’ait à en rougir,

cachez ce blanc que je ne saurais voir,

ce teint de papier mâché

qui ne correspond en rien à l’idée que l’on se fait

de la chair des choses,

ma soupirante invisible,

amoureuse des sons,

chère et tendre à souhait.  

 

©Michel Duprez

  




 

 

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1 novembre 2018 4 01 /11 /novembre /2018 08:01

 

 

 

 

Imagination, onde violoncelle, de folle magie.
 

Je dis : « Imagination » et je crée des châteaux sur la voie lactée.
Je deviens nuage, genêt ou liseron, oiseau, peuplier. J'invente des histoires abracadabrantes, mais où la beauté, une beauté vivante s'incruste dans les mots.
 

Bleus sont mes poèmes en robes des champs. Rouge coquelicot mes rêves les plus fous. J'élague le banal, je frôle l'étincelle, je tisse le désir, j'alimente le feu, je distille l'ivresse, je dévore l'intense, je hume le bizarre, côtoie le mystère, j'erre dans le suspense, je pense fantaisie.
 

Surtout, je n'en finis pas d'exercer, de développer le troisième œil de l'imagination...
   


©Michèle Freud
 




 
 
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31 octobre 2018 3 31 /10 /octobre /2018 08:00
Source : longuetraine.fr - Paternité - Pas d'Utilisation Commerciale - Partage des Conditions Initiales à l'Identique 3.0 France "

 

 

 

 
Etre tout simplement ces rais de lumière
Pour effleurer les soies de votre chair,
Caresser votre corps
D’un effet clair-obscur.
Dériver sur l’intime de vos courbes,
Devenir l’enlumineur de vos rêves,
Tenir haut votre note intemporelle,
Pénétrer tout de délicatesse
Le cœur de votre rose nacre,
Voir naître votre sourire
Sous la chaleur d’une caresse.
Puis, étancher ma soif
Des songes enivrants
De votre source perlante
Aux parfums de cyprine.
Etre tout simplement ces rais de lumière
Pour effleurer les soies de votre chair.  
 
©Michel Bénard.





  
 
 
 
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30 octobre 2018 2 30 /10 /octobre /2018 07:35
 
 
 
 
Est-ce novembre qui est à nos portes

Est-ce l'absence et ton silence

Je suis triste en ce jour d'automne

Mon âme, comme le temps, grisonne


 
La vie, petit à petit

Meurt emportée par le vent

Comme les feuilles des arbres dénudés

Et moi, qui suis du printemps...


 
Dans les coulisses de mes pensées

Je mets le voile de l'endeuillée


 
Mon cœur est triste de ton absence

Il pleure des larmes de toi

Mon corps est en carence

Penses-tu à moi dans tes errances ?


 
Comme sont longs ces jours sans toi

Et ce froid qui s'annonce

Tu as emporté le soleil avec toi

Dans le noir, je m'enfonce


 
Reviens vite dans mes ailleurs

J'ai froid !


 
Ode©

23 octobre 2001


 
 
Création Ode©  
 
 
 
 
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29 octobre 2018 1 29 /10 /octobre /2018 07:32

 

 

 

 

 

 

Les chemins de la beauté

Echappent à certains esprits

Surtout aux âmes dominatrices

Qui n’écoutent plus rien ni personne…

Les assoiffés du pouvoir

Ne peuvent connaître ces chemins

Perdus qu’ils sont dans les ronces

De la jalousie, de l’envie et de l’avarice !

 

Les chemins de la beauté

Sont les frères des sentiers de la Liberté

Les uns ne vont pas sans les autres

Il suffit de voir la laideur de l’art chez les dictateurs !

 

Mais l’amour est le sommet de la beauté

Rien n’est beau sans la lumière de l’aimer

La vie n’est rien qu’horreur sans l’amour

Sans lui, elle n’est plus que le chemin de la mort !

Heureux l’humain qui a su voir la beauté

Qui a su sacrifier les honneurs pour plus d’amour !

Heureux les cœurs simples

Emus par le charme des fleurs !

 

Les orgueilleux rient de l’innocence

Des ceux qui préfèrent les fleurs au fusils

Les brutes voudraient condamner

Tous ces amoureux de la paix !

 

Et combien sont malheureux

Parfois sans le savoir et comprendre

Ces soldats et leurs chefs tueurs

Tout comme les chasseurs devant leurs victimes !

Ô pauvreté de l’âme humaine

Qui s’esbaudit face au nombre de cadavres

Sur les maudits champs d’horreur

Et la puissance de mort des armes !

 

Si tu aimes la beauté et l’amour

C’est aussi la vie que tu aimes

C’est encore la liberté que tu chéris

C’est aussi que tu te moques de l’orgueil des nations…

 

Tu ne peux que haïr la violence

Des lâches guerres menées

Par les fous des pouvoirs

Ces serviteurs de la mort

Ces pourvoyeurs indignes

Des fleuves de sang

Et des océans de larmes

Des femmes et des enfants !

 

Alors, que tu sois jeune ou vieux

Aime la beauté

Aime la Liberté

Aime l’Amour !

 

©Jean Dornac

Lyon, le 28 octobre 2018  

 

 

 

 

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28 octobre 2018 7 28 /10 /octobre /2018 07:35

J’ai le plaisir et l’honneur d’accueillir un nouveau poète, Jeanne Champel Grenier, qui est également peintre. J’espère que vous lui réserverez un excellent accueil. Merci pour elle.

© Peinture de Jeanne Champel Grenier

 

 

 

On l'entendait venir de loin
un gémissement, un murmure
de l'eau qui coule sur les roseaux
des chuchotements de poules d'eau...
Des vagues musicales
Alternées de silences,
Une procession lointaine
avec des bruits d'essieux...
On courait dans les prés
Pour atteindre la route
Et voir venir au loin
Cet orchestre hirsute.
C'était les bohémiens
Apportés par le vent,
Le vent venu du sud
Plein de hénissements,
De bruits d'ailes et d'écailles,
Le vent marin des plages
De Marie Salomé
Et de Sarah, la noire,
Les sabots des chevaux
Les roulottes et les chiens
Et toujours la musique
Des violons sur la terre
Et les harpes du vent...
C'était le vent gitan
Chargé de ses romances
De pleurs d'enfant perdu
Qui court après la chance
 
On l'entendait venir de loin
Un gémissement, un murmure
De l'eau qui coule sur des roseaux...
 
© Jeanne CHAMPEL GRENIER
 
 
 
 
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27 octobre 2018 6 27 /10 /octobre /2018 06:28
Collage de Michel Bénard©

 

 
 
 
texture
tactile
des mots
qui se froissent
et déchirent
leurs coutures
aux plis
sombres de la phrase
 
acide
mentholé
des mots
qui vibrent
en manque
de lèvres
pour qu’existe
la salive
d’un baiser
 
arides
courbures
des mots
que piétinent
assoiffés
de miracles
les gueux
en mal
de Compostelle
 
écume
désirante
des mots
qui se disloquent
et fracassent
mes grèves
où les rocs
torsadent
leurs jouissances
 
ultime
cri
des mots
que l’on fusille
toutes lettres
ligotées
au poteau
rouge
des rebelles  
 
©Claude Luezior
 
Extrait du recueil « Clames » aux éditions tituli
 
 
 
 
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