Jean de la Fontaine



Un ample vent têtu de convaincante allure,
A souhait prometteur attisant les esprits,
Subtil, s’est à l’aurore emparé du Pays ;
Il nous parle de Jean, de sa Muse… gageure ?

Celui-là dont les jeux noués d’un seul ruban,
Repoussent illico sur notre arrière-ban,
Tant pis… Ronsard, Boileau, Brantôme,
Malherbe, aussi Corneille et quelque autre fantôme,
Vauvenargues, Régnier et Racine, Sully,
Allons-y d’un tollé… Voltaire,
D’essence décalée un genre Lacordaire,
Plus proches de nos temps, saints John, Exupéry…
Non pas qu’à leur égard nous usions de traîtrise,
Vos angoisses, calmez ! Mais en toute franchise,
Lui préférer quel autre ? Prouvez-nous donc par neuf,
Que fort vous chaulerait de l’un d’eux, être veuf,
Ou qu’il n’eût pas vécu ! Imaginer l’absence
De sa somme engendrée, ou ses ouvrages lus,
Enfin les renier en termes absolus !
Dès lors, y verriez-vous offense ?
Vérifiez vos choix :
Lesquels, sans mutiler de la France la face,
Pourraient-ils disparaître et, sans laisser de trace,
Ne la point ravager de convulsifs émois ;
A peu près tous ? Pas lui ! Citez à comparaître
Tous ces noms d’ors chargés :
Lequel aurait-il donc, ses jours d’honneurs gorgés –
Un froid index pour mieux nous paître
Que double à chaud tel parler franc –
Ce toucher vrai, comme sut Jean ?
Comme il sut, il saura confirmer ses répliques,
Décortiquer pas moins nos humeurs domestiques,
Les bien envelopper d’avis définitifs,
Rebroussant à l’envi le poil de maints fautifs ?

Aussi, comme il se dit à propos de fontaine,
L’impossible déni d’en savourer les eaux,
Ad libitum… que nous revienne Lafontaine :
Nous y boirons, d’âme de commensaux.
Lui qui chahute les perchoirs,
Y traque l’abusif, les biais et les torche,
Et si quelque quidam brandit ses éteignoirs,
Jean du Parnasse au sûr, y fourrera sa torche,

Reprenant à témoin l’engeance de nos crus :
Nous voilà débiteurs dont il botte les culs.
Pour de France se dire il est d’abord, la Fable,
Et l’avoir oublié n’annonce rien de bon ;
Fille de l’excellence eh, la chose impensable,
Irait-elle, honte à nous, flétrir au panthéon ?
Notre sot Pays pense, à force d’héritages,
Que ses lustres d’hier,
Font mérite aujourd’hui de mêmes équipages,
Quand il se grandirait faisant moindre, le fier.
Hélas, trois fois hélas, à force que décline
Rétive, au front de cuivre et rigide d’échine,
Toute force ici-bas,
De mal en pis, le pays Franc vise-t-il bas.
Mais qu’à cela ne tienne
Acquis ou pas, en reviendra l’antienne,
A gorges que veux-tu, rabattant nos caquets
Quand, homme du Dauphin il soignait ses aguets.
Jamais le souffle court, enjamber nos superbes,
Moquer ici les sots, là les gredins, en gerbes
Vanner robes, seigneurs, autres saigneurs, grenats,
S’affairer aux palais, trônes et galetas…
Il n’en est pas un seul, à nouveau qu’il ne mouche
A la fin de l’envoi, d’un aussi sûr : « je touche… » !
J’en sais qui va jouer promptement de l’esquive,
Le bel avis moquant ; jusques à se gâter,
Oublieux le lascar, en en quittant la rive,
Que le sort vous rattrape où l’on croit l’éviter.

Reviens-nous brigadier, parmi tant de décors,
Que frappent les trois coups, afin qu’à cors
A cris, surgissent les escortes
De deux cent trente-deux
Sempiternels plateaux, jamais natures mortes ;
Depuis quatre cents ans, entre princes et gueux !
Irremplaçables deuils au moment de les dire,
Qu’il faille récitants, et larmoyer et rire !
Tout aularque fidèle à ses seules façons,
Sans plus d’inquiétude en quarante leçons,
Moi le moindre, il me sied, de la même manière
Où le meilleur ami de dame Sablière
De ses ithos allait, d’aller ficher les miens…
Même si juste bons à balancer aux chiens.

Le bipède d’antan, des jours de Cléopâtre
A Jean Delafontaine, et des nôtres pas moins,
Ne saura réussir qu’en acceptant pour pâtre,
Magistrale la Fable, et ses acteurs témoins.

© Claude Gauthier



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