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Virgule…
Et puis Sa Dame s'est tue.
Erreur.

Un amour qui a, inexorablement,
pris la forme d'une bulle de BD vide,
Ironique,
Moqueuse.

Il écrit.
Pantin dérisoire s'agitant entre des parenthèses
devenues aussi insignifiantes que lui,
Toiles d'idées noires suspendues aux lèvres
d'une indifférente.
Avant elle, les virgules lui inspiraient
tant de mots,
d'adjectifs,
et d'adverbes.

Il s'enivrait de son corps au son des mots
qu'il lui murmurait,
Tant de richesse.

Mais la cruelle a posé une virgule
à leur poésie hier si douce.

Calligraphie ratée,
Plume brisée,
Il échoue sur un monde de hiéroglyphes
impossible à décrypter.
Crissement douloureux d'une plume dans
l'encrier de l'enfance,
Virgules assassines.

Points d'exclamation, lances acérées
qui transpercent les chairs de l'homme,
Derniers remparts d'un cœur mort, enfin.

Pas de points de suspension,
Attente délicieuse,
Il l'aurait alors suivi vers l'inconnu les yeux fermés,
accroché à sa beauté.

Pas plus de points d'interrogation,
M'aimes-tu ?
Il aurait ouvert son avenir au miroir de ses yeux.

L'horizon s'est barré subitement
de signes cabalistiques noirs et menaçants.

Point final.

© Dominique Dupuy



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