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                                                                               À Jean-Joseph Chevalier,
                                                                               peintre et sculpteur

                                                    Chaque dimanche ailé d’avril
                                                         la cloche incertaine du bourg
                                                         les voix des jeunes châtelaines
                                                         chantaient l’antienne des garrigues
                                                         laissée pour morte avant saison
                                                         mais revenant docile et calme
                                                         nimbée de ses blasons rustiques
                                                   L’impatience des vignes vierges
                                                          les enfourchements d’aubépine
                                                          le pré carré des sauges pourpre
                                                          longue et plurielle acclamation
                                                          s’étiraient au long des masures
                                                          loin des riches gentilhommières
                                                          et des vergers de bon aloi.
                                                  Chaque dimanche ailé d’avril
                                                          semait comme un déni d’alpage
                                                          un tendre refus d’ailleurs
                                                          avant l’ancienne migration
                                                          vers une estive hospitalière
                                                          prête à chasser les réticences
                                                          des troupeaux et des chevriers
                                                    Demain la grande solitude
                                                          attend les marcheurs du printemps
                                                          vieux coutumiers de l’herbe fraîche
                                                          pour la croisade vers les cimes
                                                          avec les grelots titubants
                                                          de leurs moutonnants pélerins
                      faisant d’un autre Compostelle
                                                                                  une promesse d’infini  

©Pierre Guérande                  
 
 
 

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