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Le cœur me bat pour les terres riches, le pays doré où les rêves murissent comme les grains de raisin.
Les grappes sont lourdes et prêtes à exploser, leur beauté te fait mettre les genoux à terre. Des cailloux blancs s'abreuvent de tes larmes, les lèvres gercées commencent à chuchoter des prières.
En haut, une montgolfière siage sur des voies célestes. Dans le jour qui brûle un lézard lèche la pierre du prophète. Les grappes attendent encore la sauvegarde.
Je reçois de tes mains le don de la terre. Ton regard suit mon regard dans les marées hautes de l'océan frappé. Nous sommes là, tous les deux, livrés à une histoire jamais à se comprendre.
Les moments s'enfilent comme des grains dans une grappe. Les anges vont arriver bientôt. C'est où la fin ?
© Elina Adam
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