25 octobre 2021
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C’est un bal lourd et noir,
qui tourne dans le soir ;
qui semble sans espoir,
égaré, sans mémoire.
Un bal déconcertant,
si lent, si oppressant,
qui tourne en criant.
Cris rauques et stridents,
lugubres, angoissants,
qui cisaillent le temps.
Un rituel étrange ?
De funèbres échanges ?
Ombres tristes d’archanges ?
C’est le bal des corbeaux ;
tels de noirs oripeaux,
ils tournent tout là-haut
comme funeste fléau.
Comme la danse sauvage
De présages sans âges.
©Ellen Fernex
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