16 décembre 2020
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Décembre brame impatient. Dans ses bois un bouquet vert, d’aiguilles et de braises, brûle la saison. De bleu et de gris son regard pers lisse le ciel. Vêtu des forêts de l’hiver, il avance vers le terme. Sa main gauche porte le gui, sa main droite le houx. Sa ceinture pèse de l’or d’une serpe. Il avance et chaque pas, chaque enjambée, lui ôte son poids d’homme, le poids du temps.
Décembre adolescent marche vers l’enfance de son histoire, à ses lèvres demain balbutie.
©Béatrice Pailler
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