17 juillet 2020
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Je vous avais offert une clairière aux yeux de biche, un vitrail et tous
ses anges musiciens, des fruits défendus dans un jardin secret.
Aujourd’hui je cueille des épines noires sur un sol glacé.
Nous avons fait ripaille dans les cernes du mirage.
Des orties poussent au bout de mes ongles.
L’hiver sort du miroir.
Cendre blanche, braises noires.
A perte d’âme et de corps, les ténèbres.
Mantille pour un désespoir.
©Nicole Hardouin
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