25 mai 2020
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Le pissenlit fleurit, têtu. Griffes au bitume, ses feuilles font jardin, fissurent la ville que ses racines fécondent.
Soleil vêtu d’oubli, au front de pierre, sa lumière est offrande. Il ne craint ni la main ni la dent, son vœu : être. Il sait que mourir c’est vivre encore.
Évangile sous nos pas, sa graine exaucée.
©Béatrice Pailler
Extraits d’HERBIER
Revue Traversées n°92
Été 2019
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