29 mars 2020
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Le mystère,
c’est mon champ.
Je le cultive et l’ensemence avec quelques pincées
de la poudre magique insufflée par mon stylomine
en attendant la prochaine moisson et qu’un signal,
quoi qu’il arrive, enfin, m’accorde la permission
de choisir autant de fruits qu’il me plaira
en fonction de leur saveur.
Le mystère,
c’est aussi mon champ de bataille.
Ses lignes sont les profonds sillons
qui m’aident à m’approcher de vous sans être vu.
Le mystère,
c’est mon chant,
mon blues.
Oh non, pas celui-là, qui fait triste figure,
mais l’autre,
celui sur lequel on danse accompagné au piano
au lieu de se ronger les ongles.
Pour moi, le mystère,
c’est la clé des champs,
écouter sans tarder la voix vibrante de mon clavier
malgré qu’un curieux pressentiment
m’inciterait à présager
que tout remettre à plus tard
serait plutôt rassurant.
©Michel Duprez
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