7 octobre 2018
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Il gèle à fendre.
Le froid corsète la ville.
Hérissées les peaux dans un élan patriote larguent leurs couleurs. Perruques ou cimiers, les bonnets fleurissent. Mûris des haleines, les cache-col s’épaississent. Aux mains gants et moufles sont prêts à rendre coup pour coup.
De-ci de-là, l’on patine aux trottoirs pour un pas de deux hivernal où de rondes matriochkas tanguent aux bras de gras culbutos.
Plus rien de poétique, même l’eau, éructant au caniveau glacé, tinte fêlée.
Pourtant, hier, il m’est venu, m’a tenue un instant emmitouflée de son bras, chuchotant à ma joue, dans l’effacement de ses lèvres la moiteur de son haleine.
©Béatrice Pailler
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N° 177 Mars 2018
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