30 avril 2016
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À la mortalité que le sang poisse,
Rêve la morte alitée qui s’angoisse.
Alors sous la lune pâlotte, mortifère,
L’une et pas l’autre sera la morte si fière.
Dans le lit, vide et corrosif,
Repose livide son corps à vif.
Et l’âme qui pointe nue, véloce,
Perce de sa lame pointue, le bel os.
©Béatrice Pailler
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