25 avril 2015
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Dans son atelier magique,
sur un balcon du ciel,
une fée, avec un savoir-faire inné,
crée de la neige, une neige unique,
fine, poudreuse, légère
comme du sable entre les doigts.
Voilà qu’elle tombe maintenant
à gros flocons, minuscules cachets
qui s’agitent en équipe,
se bousculent, se percutent.
Frileuse, la campagne se protège.
Elle se couvre
d’une épaisse couette blanche.
Les buissons ont l’air de grosses meringues
craquantes et glacées.
Les arbustes, en vis-à-vis,
sont des dômes de Chantilly.
Quant aux bouquets d’arbres,
on dirait de gigantesques barbes à papa.
Le silence, sans à-coups ni coup de foudre,
se cristallise.
Tout est blanc,
Même l’air, même le ciel.
Tout est blanc.
Mais quand la neige fondra,
Que deviendra-t-il,
ce blanc ?
Sera-t-il lumière, poussière d’étoiles ou arc-en-ciel ?
S’inscrira-t-il en signes secrets dans l’azur ?
Dans mon cœur, je le sais,
il sera jardin de perce-neige…
©Michèle Freud
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