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La mémoire est souvent oublieuse de ce que l'on a fait.
Se croire vieux à cinquante ans accroche à nos pas la moisissure des souvenirs brumeux
Chacun redevient prisonnier de sa pudeur,
parlant à voix contenue dans la respectueuse familiarité des
conversations de salon.
Avoir le sentiment que sa vie est une œuvre aboutie alors que l'on
n'a connu que quelques fragments.
On se fond dans le fondamental ennui
des conventions sociales.
Gagnant de moins en moins de combats
et n'utilisant le pouvoir des mots à dire
que pour faire le déni de nos échecs
et exorciser nos désillusions.
Étonnés un matin,
on se surprend à vivre les émotions des autres.
Quelle tristesse habite donc l'aire de ces vampires du vide.
© Marie Alice Théard
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Denise Bernhardt 24/04/2014 14:31